Entelequia

Me escribió mi amiga la artista Sandi Shammonds desde Estados Unidos para preguntarme el significado de entelequia. Ella da clases de cultura mexicana en una universidad en el área de Washington, D.C., y tuvo a bien proponerles a sus estudiantes como lectura de análisis el poema Nubes, que he comentado más abajo en este mismo rollo de texto.

Esto se conjunta con algunos comentarios aislados que he comenzado a oír en distintos lugares, de modo que empiezo a creer que de pronto sí hay cierto rebuscamiento en el lenguaje que a veces empleo.
¿Será?

En todo caso no estará mal referirme brevemente a la entelequia:

Por un lado, de acuerdo con filósofos y filólogos, sería, en principio y a grandes rasgos, una cosa que se basta a sí misma, que en sí misma está completa.

Por el otro, en un plano más coloquial (¿?), que era el que pretendía yo adscribirle a Alas, entelequia va más en el sentido de una construcción coherente de ideas, estética de tan abstracta, o abstracta de tan estética, pero que es absolutamente imposible que exista en la realidad práctica y material.

Así, estas entelequias mías resultan entonces como ficciones, fanasías o fantasmagorías del intelecto.
O bien, como vulgarmente se dice, meras masturbaciones mentales.

Bueno, pues sirva esto como corolario o como preámbulo, antes de interrumpir otra vez, para el deseo colectivo de la ocasión:

¡ FELICES FIESTAS ! ¡ QUE 2009 SEA ESTUPENDO PARA TODOS !


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ENTREVISTA en ARTES e HISTORIA de MÉXICO

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¡ Hola otra vez !

¿Cómo ves que me entrevistaron para el portal ARTES E HISTORIA DE MÉXICO?

Artes e Historia de México es el sitio de red sobre cultura mexicana de mayor presencia en internet, donde fue pionero y está hospedado desde hace más de diez años. Y ahora tuvo a bien don Manuel Zavala dedicar un espacio relevante para Alas en la portada de su portal, lo cual le agradecemos cordialmente.

Sólo haz clic en el vínculo:

http://www.arts-history.mx/semanario/especial.php?id_nota=05122008191142

(y por cierto... ¿qué tal te va con las fiestas de la temporada...?)

¡ Saludos y felicidades !

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ALAS en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara

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A l a s ________e n ________G U A D A L A J A R A

¡ Estamos en la Feria Internacional del Libro !

quienes estén allá en la Perla Tapatía (!?) encuentren Alas en el stand # 15 del INITE.

- - - > stand - - - I N I T E ( n -- 15 ) - - - fil08gdl < - - -

¡ NO DEJES PASAR ESTA OPORTUNIDAD ÚNICA DE OBTENER UN EJEMPLAR DE ALAS RECIÉN SALIDITO DEL HORNO !

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Yo como árbol

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Va ligado al recuerdo de un prado idílico a orillas de un pequeño bosque donde a veces aparecían venados, cuervos, alguna liebre.
Yo tendido sobre un césped sin bichos y varias veces centenario, a los tibios rayos de un sol singular para ese otoño en aquellos lares (esto ocurría cerca de Edimburgo, Escocia).
Y lo que pensé en ese lugar ameno donde sólo faltaban pastorcitos y pastorcitas para que fuera bucólico (y por suerte no los había), fue que ese instante era un punto culminante en mi vida.
Culminante: una cima, un momento sin duda de los más atesorables; pero también la culminación de un periodo: su fin, y el tránsito a una nueva etapa.
Y así fue, en efecto.

Luego, varios años después, el poema venía muy a cuento para acompañar el texto de presentación que escribí para la exposición de pintura de mi amiga Sandra Pani, en octubre de 2007, a la que tituló, precisamente, "Árboles". El poema se publicó así en el catálogo.

Ahora creo que con "Yo como árbol" culminó igualmente un ciclo.
Tal vez, entre otras cosas, porque lo que supuestamente pretende reflejar es la toma de conciencia de la madurez (si es que ésta existe), o algo así.
En todo caso, sirve aquí para cerrar una etapa de Alas (pues de lo contrario terminaré por transcribir todo el contenido del libro, despojándote entonces del motivo para adquirirlo...),
:-)
mientras esperamos el porvenir y lo por venir...

NO Obstante, seguiré actualizando este sitio con regularidad, para que continúes visitándolo, y quedamos pendientes de la

--- PRÓXIMA PRESENTACIÓN DE ALAS, A PRINCIPIOS DE 2009 ---



Yo como árbol

Esto es mi tronco
firmemente afianzado ya
en las torturas que lo configuran;
soy ya un tronco establecido
un tronco con arrugas en la piel
con ramas fijas
con raíces que endurecen
asentadas cada vez más sólidas en mí
acentuadas cada vez más nítidamente
en el follaje que juguetea allá arriba;
soy un tronco con ramas fijas
sentado en el lugar donde lo plantaron
tengo dulces hojas cada primavera
personas que anidan en mí
otras que han hecho de mí su refugio definitivo;
los rayos del sol se diluyen
al pasar por el tamiz de mi follaje
se rascan divertidos yo respiro
mis hojas y mis plantas danzan
en la fiesta de la vida
en el sol que silba su melodía de color
sobre las cosas
sobre todas las cosas;
el aire lleva el ritmo de las aves
el verde vagar del viento
desperdigando su partitura de polen
florezco entonces
de las ramas brotan flores
de las flores salen mieles
regocijo deleitoso para los habitantes de este bosque;
árbol con ramas fijas
árbol cerca de otros árbolesen un confín enramado.

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Autorretrato bajo la ducha

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El filósofo Heráclito, de hace veinticinco siglos, nos recordaba que el tiempo fluye como un río que fluye, y como está siempre fluyendo es imposible bañarse dos veces en las mismas aguas suyas. Así el tiempo: imposible vivir dos veces el mismo minuto.

Lo que quedó en entredicho, o por pudor o asepsia preferimos dar por entendido, es que lo que las aguas del río del tiempo se llevan a cada instante es un instante de nuestra vida.

Mmmhhh... Nacemos para morir...

La idea de pretender detener el tiempo tiene que ver con fijar una imagen.
Aunque habría que ver qué entendemos por "fijar" y qué entendemos por "imagen". Y se volvería entonces algo bien metafísico si continuáramos rascándole. Pero como no es la intención, te cuento que:

En mi caso no era río, sino cascada: no horizontal sino vertical: una ducha muy muy caliente una mañana muy muy fría. Y yo: envuelto en los etéreos vapores...

(Y bueno, confieso que de manera irresponsable dejando que el agua se perdiera por la coladera: yo captado en ese pequeño placer un poco escandinavo de contrastar las temperaturas dentro y fuera, o de simplemente estar desnudo bajo la regadera y disfrutarlo...)



Autorretrato bajo la ducha

cae lluvia
duele recordar
me transformo
metamorfoseo
me diluyo cada vez que el tiempo pierdo
el tiempo se escapa por la alcantarilla
no río: ducha
cada nuevo día pierdo el tiempo
con más frecuencia
atado a mis paradigmas
a la invención de mis paradigmas
a la necesidad ficticia de los paradigmas
que me permiten reconocerme en el espejo
espejo que soy yo hace mucho tiempo
había una vez yo y mis posibilidades
quién será éste que soy aquí en el instante de mi muerte
ignoro si todo lo que no fui también soy yo
y si los demás existen
cuál es la prueba fehaciente
la prueba que hace más que la fe
¿que la qué?
creímos en la historia de la humanidad
cuando nos dijeron: había una vez el principio
y la lluvia sigue cayendo
yo bajo la ducha en el instante de morir
quiénes son ello
conservo cicatrices
la prueba fehaciente del amor
o evidencia de carencia
de sentido del humor
llueve todavía
el sentido de la lluvia oxigena mis recuerdos
agregando éter mi vida fue divertida
llueve todavía
atado a mis recuerdos
a la invención de mis recuerdos
a la necesidad ficticia de los recuerdos
que me permiten reconocerme en el espejo
espejo que soy yo aquí ahora
lo que significa en cualquier instante y lugar
qué soy yo dónde después de cuál instante
los recuerdos sólo se miran hacia abajo
como los dedos desnudos de mis pies
junto a la alcantarilla.

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Nocturno

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tres


blanco franja

negro franja

blanco negro

líneas franjas

barrotes franjas

calendario

esencia dual del día y la noche:

el ciclo vital es una cebra.



Este poema, para montarnos en la tradición de cantarle a la noche, surgió una noche de darme cuenta de que la noche dejó de existir. Así nomás. De un día para el otro: de pronto ya no hay noche. Así dejaron de existir también los chichicuilotes y el oso mexicano y la nieve del Popo y el Izta, y a nadie le importó mayormente.

¿No me crees? Asómate cualquier día al lado oscuro de la Tierra. Donde supuestamente es de noche. Si estás en el cielo y ves hacia nuestro planeta, puedes distinguir perfectamente los continentes y la forma del mapamundi. (¡Haz la prueba!)
Sucede que las luces se quedan prendidas toda la noche en todo el mundo. Siempre.

Y por lo mismo, si es de noche y miras el cielo, ¿ves estrellas?
¡Claro que no!
Ya borramos a las estrellas de nuestro panorama. De noche todo está iluminado, y se pueden hacer la mayoría de las cosas que la gente hace de día. ¿Quién necesita estrellas?
Bueno, salvo las estrellas de la pantalla que nos venden en los medios.
Es como si el sueño que hace cien años los futuristas vislumbraron, se hubiera hecho realidad cabalmente.

No sé si me agrada la idea de nunca más ver las estrellas.
Bueno: habrá hipertelescopios, y cosas supersofisticadísimas montadas en la red, en donde se podrán ver las estrellas mejor que nunca. Aunque yo creo que no es lo mismo.

¿Y al revés?
¿Oponer a las vanguardias del siglo veinte las retaguardias del siglo veintiuno?
Y para mentarle la madre a Marinetti ("una locomotora a toda velocidad es más bella que la Victoria de Samotracia") y a sus compinches futuristas (aunque ya se hayan muerto todos, los muy cobardes...), fundar un movimiento pasadista, o preteritista.

Otro hilo negro: en pintura, en Inglaterra a fines del diecinueve los prerafaelitas lo intentaron, sin buen éxito.
Parece que cada vez que se trata de regresar al pasado, por aquello de que "todo tiempo pasado fue mejor", de algún modo las buenas intenciones se frustran, por decir lo menos.
Lo cual es una pena, aunque al parecer así es el género humano. Qué le vamos a hacer...

Sea cual fuere, y en todo caso, ofrezco otro fragmento de este "Nocturno":


dos

de noche los relojes corren al revés:

los gatos son pardos:

la luz se valora:

la libertad es salvaje:

viva, vital contraparte del imperio del sol

del mundo diurno y consuetudinario

habitado por vampiros de otro tipo

que abandonan sus sarcófagos al amanecer.



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Balada de la distancia

Otro de los hilos negros descubiertos en mi vida: el espacio y el transcurrir del tiempo.
O sea: "la hora y el sitio" (como el título de ese poema de José Carlos Becerra), lo rotundo y a la vez relativo del aquí y el ahora, de la ubicación de uno y de la vivencia de envejecer...
[caso en que la existencia colinda de cerca con la matemática pura; ¿o viceversa?]

Todo surgió en realidad de un viaje. O de viajes mutuos. Hace muchos ya muchos años. Yo terminé en Viena en calidad de ilegal alien, igual que en la canción de ¿Sting?...
Y luego de esos dos años allá, cada vez que he vuelto a viajar más o menos lejos y más o menos prolongado no me he podido librar de la idea de que el aeropuerto es como la superficie de un espejo del tipo del que Alicia, la del País de las Maravillas, atravesó en Alicia a través del espejo...

Y el aeropuerto de llegada es la superficie del espejo de aquel otro lado, y entre más lejos estés del punto de origen de tu cultura más la realidad distorsionada te parecerá; pero también tu vivencia del tiempo entra entonces en un paréntesis perceptivo, ¿cómo decir?: ¿virginal?...
Y mientras tanto, en el lugar donde por lo general transcurre tu vida cotidiana, que es el punto de referencia, todo permanece inalterado.
Algo así.

Bueno, claro que no así, ni tampoco un aeropuerto es un espejo, sino un aeropuerto. Y por supuesto que un avión es un avión, y un espejo es una superficie reflejante y un reloj es un reloj, y... y... y...

Aunque en realidad el poema iba de otra cosa: de la pasión, de la imposibilidad del amor a causa de la distancia, de supuestos deseos de cortarse las venas y de algunas cosas más de las que el postromanticismo acendrado ha gustado o gustaba de llamar con otro nombre. ¿?

[igual que en anterior caso, transcribo sólo algunos fragmentos, por aquello de que si no, qué chiste...]


Y como las estrofas o versículos son como aforísticos, vienen a cuento estas palabras del pensador vienés Karl Kraus:

"No es la amada en la lejanía sino la lejanía la amada."

[¡¿qué tal?!]



Balada de la distancia


El hecho de recorrer decenas de miles de kilómetros con el ansia con que el botánico y el metafísico perseguirían una flor desconocida en los jardines del Señor es llevar a cabo por fuera el viaje por dentro que se realiza todos los días contemplando el techo.

(...)

En la circunstancia de la cercanía hay un trastorno total de las proporciones: la cercanía genera una nueva distancia que se percibe como decenas de miles de distancias.

(...)

El puño comprime los billetes que testifican que la vida está siendo jugada a una sola carta: el puño comprime una sola carta de amor conseguida por los más consagrados alquimistas del recuerdo.

(...)

No somos un país del norte donde la nieve se perpetúa en las calderas de los sentimientos: nuestra nieve es capaz de hervir con la menor caricia de los ojos más fríos.

(...)

Por último se recorrerían otra vez las decenas de miles de kilómetros hasta alcanzar la distancia inconmensurable que existe entre un par de labios y el otro: se dormirían otra vez decenas de miles de sueños decenas de miles de años si al despertar existiera la certeza de encontrar aquellos ojos cerrados durmiendo tranquilamente a nuestro lado.


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